Корчась в мешке для трупов,
Руками нащупывал выход.
Сталь раскаленная грубо
Запястий сжимала стыки.

Зрачки расширялись от боли,
Предательство, лжи потоки
Тащили меня против воли
Туда, где рождались боги.

Ногами вперед на запад,
В черном мешке для трупов,
Чувствовал смрадный запах,
И боль об удары срубов.

Убийство себя я не помню,
Так быстро все получилось.
Я наслаждался луною,
А кровь по земле тащилась.

***
я - художник, рисующий кровью закат,
ты - холодное солнце, карающий взгляд.
я - война, разрушение, воля к победе,
ты - концлагерь, в котором голодные дети.

я - расстрел, беспощадный и злой.
ты - автомата звук звонкий ночной.
я - проникающий в сердце каленый штык,
ты - колючая проволока для всех живых.

я - репрессий и геноцида палач,
ты - слезы дождей, ты - старческий плач.
я - солдата убитого фотоальбом,
ты - мертвая радуга под теплым дождем.